A despecho del mundo.

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Los años ochenta me hicieron el que soy: un desastre.

Un niño que escribe, lee y estudia

porque vio morir a un poeta (era poeta)

en su propia calle.

Porque entonces la calle existía.

Pisarla no era en balde.

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Y se ponía el Sol y la luna era Luna

y toda era tangible.

Todo era alcanzable.

Y los niños éramos niños.

Y el mundo el barco ebrio de Rimbaud

en el entresuelo de mis padres.

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Daniel Izquierdo Clavero teclea sentidos, sensaciones, sentimientos, sensibilidades con todas las eses posibles.  Su poesía no es un sueño de una noche inquieta; es la misma noche que levanta acta de un día más.